La estación del vivir - Sinéad Murphy
En octubre de 2020, Bob Moran publicó una viñeta en privado en las redes sociales. Bob seguía siendo empleado del periódico The Telegraph, aunque pronto sería despedido de su trabajo.
La viñeta de Bob mostraba a un anciano y una anciana en una colina, con vistas a campos ondulados y una granja acogedora. Se titulaba «Nunca renuncies a tu derecho a estar con las personas que amas».
Al año siguiente, Bob publicó una variación de su viñeta. Esta vez, los campos estaban cubiertos de nieve y el hombre y la mujer estaban más cerca el uno del otro. El título seguía siendo «Nunca renuncies a tu derecho a estar con las personas que amas».
La reputación de Bob por su justa resistencia a las restricciones impuestas por Covid creció a lomos del hashtag #bobmorangetsit (Bob Moran lo entiende). Así que Bob Moran lo entendió: los contornos fulgurantes de su primera viñeta independiente atravesaban las complejidades amontonadas de la comunicación del Covid con una afirmación de abrasadora simplicidad: hay personas y lugares que son tuyos y para ti, siempre.
Las imágenes no dicen mil palabras. Su fuerza reside en que no dicen nada. Las palabras anestesian. Las tomamos o las dejamos. No nos conmueven, o lo hacen en contadas ocasiones. Y nos traicionan.
La imagen de Bob del hombre y la mujer en una colina queda delatada por las palabras que aparecen debajo. Esta pareja de ancianos no defiende su derecho a estar juntos. Simplemente están el uno con el otro, manteniéndose firmes porque están arraigados allí.
Cuando defendemos nuestro derecho a un bien fundamental, lo disminuimos. Admitimos como posible lo que debería ser imposible y cedemos así un punto esencial.
Cuando estar con los seres queridos se convierte en un derecho vital, deja de ser un modo de vida. Lo que había sido orgánico se convierte en artificial; lo que había sido inconsciente se convierte en consciente. Una capa de cinismo oscurece la inocencia.
Este cinismo disuelve los horizontes de posibilidad relativizando lo que hay en ellos, creando escasez donde antes había abundancia. Estar con las personas que amas adquiere un nuevo límite aunque tus energías se gasten en resistirte a ese límite.
El cinismo habla de aquello para lo que no había palabras. Independientemente del bando por el que hable, llena lo que había sido silencio con palabras que comparten todos los bandos del debate y que, por tanto, es muy probable que se vuelvan contra quienes las utilizan.
Uve Pörksen las denominó «palabras de plástico», que disipan la franqueza de lo que se comparte entre las personas - lo que se da por supuesto - con un discurso que no es menos destructivo para las comunidades por su atmósfera de objetividad ponderada.
«Derechos» es ahora una palabra tan plástica, lista para ser utilizada desde cualquier perspectiva y sobre cualquier tema, que confiere solemnidad a los argumentos más triviales y equivocidad a los más vitales, sacando a la luz los fundamentos poco visibles de las formas de vida para hacer explícito lo que sólo puede ser implícito.
El hombre y la mujer de la viñeta de Bob no tienen palabras para referirse al hecho de estar juntos en su mundo, porque el hecho de estar juntos en su mundo no se discute.
Bob lo describe con una franqueza que no podrían alcanzar las palabras: por la modestia infalible de sus líneas, por los pocos elementos de su composición y por la afinidad no elaborada entre las curvas de la espalda de la mujer y la ondulación de las colinas que se extienden más abajo y entre los mechones de pelo del hombre y la dispersión de las nubes en lo alto.
Este hombre y esta mujer encajan el uno con el otro en su mundo como piezas de un rompecabezas humano. No hay otro lugar ni otro camino para ellos. Son encantadores porque están encantados.
Las palabras que aparecen debajo rompen el hechizo como suelen hacerlo las palabras. Podemos estar de acuerdo con ellas, podemos repetirlas; pero a partir de ahí sólo hay desencanto.
Este desencanto siempre se nota, por muy justa que sea la causa que apoye. Está perseguido por el miedo y el fervor, dos emociones que abundarán estas Navidades, ahora tristemente una fiesta del desencanto.
El miedo surge de nuestra sensación latente de que ya hemos cedido terreno, de que hemos cortado lazos con la gran contrafuerza de la imposibilidad que sostiene al hombre y la mujer de la viñeta de Bob, y a los hombres y mujeres de todas las facetas de la vida. Que no estamos realmente con las personas que amamos. Que debemos protestar por lo que sólo se puede vivir.
Una ansiedad baja, casi sin objeto, ensombrece nuestra charla nerviosa, sobre el año que viene, cuando las cosas serán como deberían ser, o sobre este año, cuando las cosas habrán sido como deberían ser.
Mientras tanto, somos propensos a picos de fervor, inundados de alivio por cada medio instante de aparente estar con las personas que amamos, anunciando fugaces simulaciones de pertenencia como si acabáramos de ser salvados. Nos reímos con la boca abierta. Hablamos demasiado alto cuando nos toca brillar. Y caemos en la inercia cuando el protagonismo pasa a un segundo plano.
Mientras oscilamos entre la irritación por lo que no es y la euforia por lo que es por un momento, somos perseguidos y perseguimos. Hasta que la fiesta del miedo y el fervor termine un año más.
La pareja de la viñeta de Bob no siente miedo ni fervor. Su Navidad será buena. Porque su Navidad lo será.
Tal vez los despreciemos, aunque nos encanten. Su seguridad carece de la sofisticación de nuestra ambivalencia, para la que sólo bastan las palabras.
Benditos sean, decimos, mientras nos alejamos de su escena de consuelo para reanudar nuestra batalla en el mundo real.
Sin embargo, en la imagen de Bob del anciano y la anciana está representado el más realista de todos los planes de batalla: la resistencia vivida.
Podemos decir lo que queramos, pero si no compramos nuestros alimentos en las granjas, si no pagamos a la gente con dinero en efectivo, si no nos deshacemos de nuestros dispositivos «inteligentes», si no enseñamos a nuestros hijos a ser buenos y honestos, habremos perdido nuestro camino: nuestro camino para alimentarnos, nuestro camino para comerciar, nuestro camino para relacionarnos, nuestro camino para la esperanza.
Y cuando hayamos perdido el rumbo, sólo nos quedarán las palabras, los pilares de plástico de «salud», «valor», «contacto», «futuro», que podemos esgrimir a nuestro antojo sin mayor efecto.
No importa mucho qué palabras utilicemos. El furor por la censura en Internet y la incitación al odio, la proliferación de pronombres y denominaciones inventadas... todo ello no es más que una distracción o la tentación de utilizar más palabras.
Cuantas más palabras usamos, menos formas tenemos de vivir. Y vivir es lo que importa.
Una cosa muda, hay que admitirlo - de pie con determinación en la caja sin personal, a la espera de un hombre para el hombre, es un tipo oscuro de lucha. No se parece en nada a las barricadas.
Pero, ¡cuánto más cómoda! Hay comodidad en un espacio pequeño que mantiene el frío y la oscuridad en el exterior. Siempre y cuando se pueda mantener el frío y la oscuridad en el exterior.
La segunda versión de la viñeta de Bob lo expresa muy bien. Los vientos soplan con fuerza. Las colinas, cargadas de nieve. Pero la granja lejana es aún más acogedora, más refugio por ser una fortaleza contra las inclemencias. Y el anciano y la anciana encajan aún mejor.
Una alegre charla en la caja humana es tanto más alegre por estar rodeada del plomo de los intercambios robóticos. El espíritu humano aparece con mayor ventaja en un entorno que, de otro modo, estaría desprovisto de él.
Y si una charla alegre no puede amplificarse en las plataformas que difunden nuestras palabras de plástico, ¡mucho mejor! Esas plataformas son plataformas de empresas; las utilizamos con permiso de terceros.
Cuando vivimos hacemos nuestra propia plataforma, charlando alegremente, sonriendo placenteramente, mientras atraemos a quienes nos miran con anhelo. La humanidad se vuelve más tentadora a medida que la inhumanidad nos asedia.
Hay una felicidad que sólo proviene de mantener a raya la amenaza.
Es lo que ha hecho que la Navidad sea tan alegre: una fiesta de calor y luz recuperada de la escarcha y la noche. Un hogar de todo lo humano, con el viento y la lluvia en el exterior.
Una buena escenografía, pues. Realmente la estación del vivir.
Y del donar. Bob Moran ha publicado su primer libro de viñetas, Bob: 2020-2024. Un buen reconstituyente estas Navidades para cualquiera que esté manteniendo a raya al Imperio.
Fuente:
https://off-guardian.org/2024/12/22/the-season-for-living/
Traducido por Counterpropaganda